Los ‘quemeros’ idolatran aún hoy, transcurrida una eternidad, al inolvidable ‘Ringo’ Bonavena, el hombre bonachón y fanfarrón que se hizo grande desde su humildad a base de golpes y puñetazos dentro y fuera de un cuadrilátero. Una estatua, de tres metros y medio, lo recuerda frente a la sede de Huracán. La copla que habla de ese amor imperecedero recorre Parque Patricios y todas las plateas del estadio del ‘Globito’, el Tomás Adolfo Ducó, el popularmente conocido como ‘El Palacio’. La liturgia argentina es diferente a la del resto.

Pero Huracán y por extensión Parque Patricios es mucho más que una copla dedicada a un ‘quemero’ egregio y de a pie.  Huracán y Parque Patricios desprenden olores que te sumergen en la poesía, en el tango y en el olor a glicinas de los patios del barrio Sur. Parque Patricios te adentra en los amores de juventud y también en los amores velados de la madurez cautiva y a la vez furtiva. Los quejidos lastimeros y abisales que surgen de dentro de ti los transforma el tango en puro deleite para tus oídos y por extensión para tus sentidos. Carlos Gardel iba a Parque Patricios a ensayar, allí encontró el mejor de los acomodos para darse y ofrecerse al mundo en ese ritual sin parangón que representó su cante. Y por ese lugar también se pudo ver a Enrique Santos Discépolo, aquel que afirmó que el tango “es un pensamiento triste que se baila”. ¿Bailas conmigo, tristeza?

Y ocurrió que en paralelo a todo ello surgió de manera espontánea y afín al momento que le tocó vivir otra gran expresión estética que aún hoy, transcurrido el tiempo, se recuerda con sublime agrado. 46 años han pasado desde entonces, 46 años de andar y desandar, de subidas y bajadas, de idas y venidas, 46 años de amortajar a algunos y ‘empañalar’ a otros. Dos vidas en una; y entre medias el Metropolitano del 73. Aquel Campeonato, aquel título lo ha representado todo para el ‘Globito’ y sus incorregibles e incondicionales ‘quemeros’. Huracán, considerado en una encuesta del 2009 hecha por el Diario ‘Olé’, el sexto grande se entregó al éxtasis en aquel Campeonato que representó su puesta de largo en la alta sociedad futbolística argentina. Del 2 de marzo al 30 de septiembre de 1973 los jugadores dirigidos por un neófito, por entonces, César Luis Menotti se coronaron campeones por quinta vez en su historia, y por primera, y única, vez en el profesionalismo. 

Aquel equipo, construido, forjado dos años antes, con la llegada del ‘Flaco’, dejó su impronta por todas las canchas por las que pasó. La estética y el buen trato del balón por encima incluso del resultado. Poema con versos edulcorados que todo el mundo recitó entre abducidos y extasiados. Un once donde diez eran argentinos y uno uruguayo; el lateral derecho, ‘El Buche’ Chabay. Un once de leyenda que permanece en la memoria colectiva, en el imaginero popular y lo hace inalterable al devenir del tiempo. Aquel equipo, ese que salió Campeón en el 73, lo componían un elenco de jugadores que dieron loas y lustre al Club Atlético Huracán, el Huracán de Parque Patricios, el Huracán de Bonavena.

En la portería estaba Héctor Roganti, el ‘Pichín’ fue el portero menos goleado de aquel Metropolitano. La defensa la conformaban los centrales Buglione y Alfredo Basile, el ‘Coco’ Basile, también conocido como el ‘Manija’. En los laterales el ‘Lobo’ Carrascosa y el charrúa Chabay. Por delante de ellos el ‘Fatiga’ Russo, y a sus costados dos finos y elegantes centrocampistas, dos jugadores que dotaron al ‘Globito’ de llegada y goles. Por la derecha Miguel Ángel Brindisi y por la izquierda el ‘Inglés’ o el ‘Gringo’, da igual, Carlos Babington. El primero alargó su magia y su duende en el tiempo y ayudó también a crecer a la UD Las Palmas y a Boca Juniors; el segundo llegó a terminar siendo Presidente de la entidad bonaerense. El enlace era un antiguo exiliado en el CSD Comunicaciones de Guatemala, él era Omar Mateo Larrosa, el mismo que terminó proclamándose Campeón del Mundo en el Monumental de Núñez en el 78. En punta de lanza sobrevivió con honores militares Roque Avallay, y haciendo pareja junto a él uno de los más grandes jugadores que ha dado Argentina: René Orlando Houseman, el jugador de banda nacido en La Banda, provincia de Santiago del Estero. El ‘Loco’ o el ‘Hueso’ es para muchos entendidos el mejor extremo derecho que ha dado el fútbol argentino. Jugador dotado de una calidad imperecedera e impagable y de una velocidad endiablada. Compañeros y rivales nunca osaron discutirle su mecenazgo dentro de una cancha de juego. El ‘Poeta de la banda’, el ‘colifato’ (loco) forma junto a Herminio ‘el Mortero’ Masantonio, Guillermo ‘el Filtrador’ Stábile y Antonio ‘el Turco’ Mohamed la presidencia vitalicia del santoral ‘quemero’; con permiso, ¡claro está!, de Oscar Natalio ‘Ringo’ Bonavena, el Rey de reyes, el elegido, el ungido. Houseman ya se nos fue, y lo hizo asido al micrófono de ‘Radio La Colifata’, su último refugio vital.

Cae la tarde en la frondosidad de Parque Patricios, ubicado entre la sede social de Club y el ‘Palacio’. Allí se dan cita los incorregibles amantes de ayer, hoy y mañana. Allí se encuentran la francesita Exso, delicada y femenina ella, y Anaximandro, un porteño de la calle el Refrán. Y allí, entre quejidos y amarguras de tangos viejos y de algún ‘quilombo’ nuevo, se deleitan clamando aquello que tan profunda y sentidamente sale de sus gargantas y por extensión de sus corazones: “¡Somos del barrio, del barrio de la Quema, somos los hinchas de ‘Ringo’ Bonavena!”; el boxeador, el hombre que cayó de pie, el etéreo, el huracanado ‘quemero’ de Parque Patricios y sus aledaños. El otro ‘Ciclón’ cercano al de Boedo.

Y de fondo, y al fondo los focos inextinguibles del ‘Luna Park’ prenden desde las alturas y rememoran tiempos pretéritos. Allí un país entero lloró y veló a Carlos Gardel, a Bonavena, a Julio Sosa y su ‘Cambalache’,…Allí cantó, atrajo y sedujo Sinatra; y entre su lona y las cuatro cuerdas se conocieron Perón y Eva. Argentina es esto y aún mucho más. La Plaza de Mayo nos espera en octubre.

Diego de Vicente Fuente

África sigue envuelta en su milenario enigma, ese que a ritmo de tam tam seduce al más humano de los mortales. Los viejos leopardos de Zaire aún campan libremente por la sabana con porte altanero e imperial. África sigue escribiendo a base de rugidos y bramidos su cautivadora y tierna historia. El lado más salvaje busca humanizarse a su forma y manera.

30 de octubre de 1974, hace ya una eternidad, en el estadio ‘20 de Mayo’, hoy llamado ‘Tata Raphaël’, se citaron dos demoledoras y graníticas fuerzas de la naturaleza, dos iconos irrepetibles e inolvidables del boxeo. Allí, en el epigastrio de África, con una gigantesca imagen del mariscal Mobutu Sese Seko, el sátrapa Mobutu, presidiéndolo todo se citaron y se retaron ‘Big’ Foreman y el otrora Cassius Marcellus Clay, reconvertido tras su paso al islamismo como Muhammad Alí. Dos mundos antagónicos cara a cara, ‘face to face’; por un lado el odiado George, el negro al servicio del poder blanco y por el otro el lenguaraz y desafiante Alí, el ‘Loco de Louisville’, el desertor de Vietnam, el proscrito a los ojos de la alta sociedad norteamericana de la época, esa sociedad que asumió para sí los innegociables valores heredados de su orgulloso y altivo pasado heráldico.

Aquel 30 de octubre el mundo entero se detuvo y miró con descaro y sin tibieza al antiguo Congo belga, el caro y sádico capricho del rey Leopoldo II.

El ambiente en los días previos a la pelea estaba enrarecido. Una brecha en la ceja de   Foreman en un entrenamiento hizo que el combate pasase de septiembre a octubre; tiempo que aprovechó Alí para publicitarse con la población local. Y lo consiguió. Su alto poder de convicción atrapó y atrajo a su causa a los nativos que ávidos y huérfanos de mitos se rindieron a su mayestática presencia . Él, que había desafiado a los suyos renunciando ir a Vietnam so pena de ser desposeído del título de Campeón del Mundo acrecentó aún más las simpatías hacia su figura. Al otro lado del  tablero, en las tinieblas y en los abismos de la incomprensión habitaba el huraño George. El gracioso frente al ácido y antipático ‘Big’. Y toda esa mescolanza trajo como consecuencia un ambiente hostil y de rechazo hacia el tejano. Para la historia y para el recuerdo quedan los minutos previos a la pelea, cuando entró en el ring George Foreman y Alí en unos de los laterales del cuadrilátero alzaba repetidamente su brazo derecho, puño cerrado, mientras casi 60.000 frenéticos y desatados espectadores gritaban, en lingala, como una sola voz “¡Alí bomaye!”, “¡Alí mátalo! Febril y frenética reacción de unas gentes que olían la sangre, y lo que era todavía peor, demandaban sangre aunque esa sangre fuera humana.

El desenlace del combate es de sobra conocido. Alí volvió sonriendo de los infiernos mientras Foreman cayó con estrépito en él. Dos años, con una depresión entre medias, tardó en levantarse George. Pero se levantó, vio la luz, también a su Dios, abandonó sus amanerados poses de engreído, odioso y soberbio y se volvió humano. Veinte años tardó en recuperar el cetro Mundial, pero lo logró. Tenía 45 años cuando el viejo dinosaurio tejano levantó triunfante sus brazos al cielo. Había regresado, había recuperado su antaña dignidad perdida a orillas del río Congo. En África no sólo se había dejado el cinturón de campeón, en África se había dejado su corazón y su alma devorados por los viejos leopardos zaireños, descarnados depredadores que lo sumieron en la nada a grandes dentelladas.                                                                   

El tiempo pasó y ello trajo consigo la reconciliación de dos enconados enemigos. Entre ellos surgió una sincera amistad de doble sentido. Amistad que duró hasta la muerte de Alí. Aquellas moles humanas, rocosas, pétreas, que desafiaron a los ritmos circadianos,  que escribieron sus propias ‘Memorias de África’ y que a su peculiar manera ayudaron a engrandecer al deporte de las doce cuerdas son ya leyenda.

El oscarizado documental ‘When we were Kings’ (‘Cuando eramos Reyes’) ayudó a cerrar el círculo. Nos lo mostró todo, no los dio todo, sin ambages, sin guardarse nada para sí como otrora hicieron estos dos gigantes, hercúleos hasta la mística, estos dos gorilas de la niebla: Tombo y Timba.

África amanece siempre de forma diferente. La antigua Zaire se baña desnuda en las aguas del río Congo, el río purificador y revitalizador. En cada porción de tierra, en cada aldea anclada y perdida en los misteriosos recovecos de la historia, donde la malaria, el dengue, el ébola, el sida cohabitan con la población local y donde la palabra miedo no tiene cabida aún se producen rugidos, rugidos en Kisangani, rugidos en Lubumbashi, rugidos en Kinshasa, la antigua Leopoldville; y de fondo, como si de una letanía se tratase todavía se escucha de forma clara el sangriento grito de “¡Alí bomaye!”, ‘¡Alí bomaye!’, ‘¡Alí mátalo!’, ‘¡Alí mátalo!’

                                                                        DIEGO DE VICENTE FUENTE